DESCOBRIMENT DE LA PROSA (1)
Desconfio dels que malparlen de la Universitat. Entra dins la detestable
categoria de les frases fetes més suades i grapejades allò que “s’aprèn molt
més a la universitat de la vida” o “del carrer”. Trobo que atempta contra el
sentit comú. La Universitat –o, ja posats, la cultura (amb majúscula o sense)–
no és garantia de res, és clar, però en cada lloc s’hi aprèn el que s’hi pot
aprendre, i en una Universitat s’hi aprèn o s’hi hauria d’aprendre molt que és
difícil aprendre en altres llocs.
La meva Universitat dels primers anys 80 era manifestament millorable, però
no la canvio pel carrer o per la vida del cas –entre d’altres raons perquè
totes tres es barrejaven prou. Amb la curiositat pròpia d’aquells anys de
transició (amb i sense majúscula), amb un bagatge preuniversitari d’escola
tardofranquista i de catalanisme difús, descobert gradualment al carrer i a la
premsa, a la Facultat de Filologia de la Universitat de Barcelona se m’obrien
–esperava que se m’hi obrissin, vaja, perquè fins pocs mesos abans encara havia
estat dubtant si triava la Facultat d’Història– les delícies de la literatura,
que m’atreien cada cop més, i les incògnites de la literatura catalana, de la
qual poca cosa sabia a part dels pocs llibres que en tenia el meu pare: algunes
novel·les del Club Editor, de les quals em fascinaven aquells pròlegs
quilomètrics que hi engaltava Joan Sales, i mitja dotzena dels volums de l’Obra
completa de Josep Pla, amb
les pàgines setinades de color de marfil i l’olor penetrant de la pell estriada
de les tapes vermelles. Aquelles eren lectures del meu pare, jo a tot estirar
les havia fullejat. Als anys 70 havia llegit altres coses: literatura juvenil,
les lectures literàries escolars, best sellers d’acció, tot o gairebé tot en
castellà.
El primer enlluernament literari, un poema
en prosa de Baudelaire, el
vaig llegir traduït al castellà (primer, al llibre de literatura d’EGB;
després, a l’edició de la col·lecció Austral). I em van agradar molt el Poema de Mio Cid i un volum de Leyendas y narraciones de Bécquer que va arribar a casa com a
promoció d’una col·lecció de la qual mai més no n’he sabut res. Vaig trigar
encara alguns anys a llegir aquells llibres del meu pare, i això ja va ser a
l’època de la Facultat. Ara, quan llegeixo El
quadern gris, és una foguerada espectacular, de les que marquen per tota la
vida, només comparable al moment iniciàtic dels poemes en prosa de Baudelaire.
Un llibre sensacional, revelador. De la meva llengua materna (parlada però no
apresa formalment, no estudiada) i d’una manera de mirar, de descriure,
d’entendre el món. Perquè la meva dèria per la literatura i per la filologia té
a veure amb el fet que em diverteix i que –em sembla que aleshores això només
ho intueixo– me’n serveixo per mirar d’entendre com són la vida i el món.
Però, en aquells anys, rebo o tinc la impressió que Pla, generalment lloat
com a gran escriptor, citat per tothom amb sentències que –suposadament– ha dit
o escrit, que Pla, personatge públic amb la sempiterna boina, entrevistat per
Joaquín Soler Serrano a la tele en blanc i negre, o que és visitat pels
aleshores prínceps d’Espanya, que Pla, vaja, és com una cosa a part de la literatura. És, o havia estat,
periodista. Escriu columnes i articles. Escriu sobre costums, sobre
gastronomia, sobre el paisatge. No escriu ficcions, novel·les. Descriu. No sé
si deformo els records, però no deixa de ser simptomàtic que,
escarrassant-s’hi, la lectura de Pla que ens proposen en el primer curs de la
Facultat sigui el volum de “narracions” Contraban,
allò que –dedueixo– els sancionadors del cànon literari van trobar de més ficcional en la tota seva obra. Llegeixo també,
pel meu compte, El carrer
estret, animat pel fet que, “es veu”, és allò que se’n podria dir la seva
única novel·la (i, mentrestant, afegeixo ara, ni sento a dir un mot sobre
l’existència d’Incerta glòria, de Joan Sales, una novel·la que, llegida
al cap de molts anys, trobo que justifica una literatura).
Tot plegat, el primer curs de
literatura catalana a la Facultat queda avortat quan, el 24 de març de 1981,
mor prematurament, amb només 50 anys, Antoni Comas, primer catedràtic de
Llengua i literatura catalanes tolerat pel franquisme i cap del Departament.
Ignoro per quines raons, el curs es dóna per acabat per a tots els que hem
aprovat l’examen del primer trimestre, que em fa l’efecte que som la majoria.
Aquí falla la Universitat, sens dubte. El cas és que arriba la primavera i no
he passat del Modernisme i Joan Salvat Papasseit.